В холле нашей мини-гостиницы за соседним компьютером сидела девочка в бордовом топике и, наверное, проверяла почту. Спустя какое-то время я увидел, как она, накинув чёрный пиджак, вышла на улицу. За долгий и бестолковый день наконец-то захотелось есть. Круглосуточная забегаловка была прямо через дорогу.
Перейти улицу было не так-то просто. Мусульманские байкеры ударяли мотопробегом по ночной Джакарте, с рыком моторов и флагами за спиной — арабская вязь и меч на зелёном фоне. И как будто все — по нашей улице. Светофоры перешли в режим жёлтого, а «зебру» в Азии никто никогда не воспринимал всерьёз.
Она сидела в забегаловке спиной ко входу, но я сразу узнал её. Я выбрал пустой столик. Она обернулась, улыбнулась, что-то сказала, и я подсел к ней. Мы оба рассматривали меню на индонезийском. У меня была подсказка: краткий словарик основных названий еды — курица, говядина, рис, овощи.
— Вы что-нибудь понимаете? — спросила она, усмехнувшись.
— Нет, но у меня есть шпаргалка,— показал я.